Crónica XIII. Primavera, al fin.
Hotel, triste hotel
Hogar, dulce hogar
Estatuas de sal
Habitación con vistas a tu piel
Hotel, triste hotel
Hogar, dulce hogar
Estatuas de sal
Habitación con vistas a tu piel
(Joaquín Sabina modified)
Porque no siempre escribimos aquellos poemas malditos, olvidados y oscuros
los de aquellas noches en las que sangran las nubes, y no para de llover.
Porque no todas las noches son noches de lobos, trasgos y gizmos devoradores de almas errantes.
Porque siempre hay algunas en las que Plutón amanece recién pintado.
Porque estoy en mi casa, y me siento bien mirando por el balcón, sonriendo a las hadas que revolotean por las farolas.
Jaén, Primavera al fin
Porque no siempre escribimos aquellos poemas malditos, olvidados y oscuros
los de aquellas noches en las que sangran las nubes, y no para de llover.
Porque no todas las noches son noches de lobos, trasgos y gizmos devoradores de almas errantes.
Porque siempre hay algunas en las que Plutón amanece recién pintado.
Porque estoy en mi casa, y me siento bien mirando por el balcón, sonriendo a las hadas que revolotean por las farolas.
Jaén, Primavera al fin
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